Il est six heures au clocher de l’égliseDans le square les fleurs poétisentUne fille va sortir de la mairieComme chaque soir je l’attendsElle me souritIl faudrait que je lui parleA tout prix Je lui dirai les mots bleusLes mots qu’on dit avec les yeuxParler me semble ridiculeJe m’élance et puis je reculeDevant une phrase inutileQui […]